电话响起来的时候，我正盯着那半块铜钱发呆。
屏幕上显示的是一个陌生号码，我犹豫了两秒，还是接了。
“喂？是邬师傅的徒弟吗？”
一个女人的声音，抖得厉害，像是憋了很久才打出来。
“是，我是他徒弟。怎么了？”
“我、我家楼道闹鬼——”
她说话断断续续的，大概意思我拼了半天才听明白——她住隔壁翡翠园小区，每晚十二点，她家门都会被人敲三下。开门，楼道里一个人都没有。
连续五天了。
已经把她吓得搬到客厅睡。
我听了，第一反应是想挂电话。
我是真不想管这破事。我自己都还没搞明白师傅跑哪儿去了，哪有闲工夫去管别人家楼道敲不敲门的事？
但电话那头的声音抖得太厉害了。
那种抖，不是装的。
我想起师傅那张纸条。
“我出门避避，你顶几天。”
顶？
拿什么顶？
我低头看了一眼桌上的半块铜钱，又看了看手机屏幕上那个陌生号码。
“行吧。”我说，“地址发我，我过去看看。”
挂了电话我就后悔了。
我在客厅里走了两圈，骂了自己三遍“犯贱”，然后还是从炕底下翻出了师傅的布口袋。
这玩意儿我平时从来不碰。
打开一看，里面的东西还挺全——一沓黄符纸，一小罐香灰，一根朱砂笔，还有一个巴掌大的铁铃铛。
我都不知道师傅什么时候塞了这些东西进去。
“师傅教的东西，总得试试吧。”
我嘴里念叨了一句，把布口袋往肩上一搭，拎着钥匙出了门。
楼道里的声控灯还是那副死样子，一路闪到一楼。
出了单元门，冷风迎面灌过来，我缩了缩脖子。
天色已经暗了，路灯把影子拉得老长。
口袋里有师傅剩的半包辣条，我掏出来嚼了两根。辣味在舌尖炸开，总算让脑子清醒了一点。
翡翠园三号楼离我家就隔两条街。
走路过去，十五分钟。
到了楼下，我抬头看了一眼——六层的旧楼，外墙上爬满了藤蔓，有几户还亮着灯。
楼道的铁门没锁，一推就开了。
里面一股霉味，像是常年不见光。
声控灯亮了，昏黄的灯光照在楼梯上。墙壁上全是小孩的涂鸦，什么“王大头是猪”之类的，还有几个歪歪扭扭的骷髅头，看着怪瘆人的。
我上了二楼，三楼，四楼。
每层都差不多，楼道里堆着杂物，几辆破自行车靠在墙上，有些地方还有晾衣绳。
到了六楼，我停下来喘了口气。
六楼就两户，左边门牌601，右边602。
客户大姐说她住601。
我走到601门口，按了门铃。
等了几秒，门开了一条缝。
一个四十岁左右的女人探出半个脑袋，看到我，眼睛亮了一下。
“你是邬师傅的徒弟？”
“对，我姓京。”
她赶紧把门打开，让我进去。
屋里的灯全亮着，客厅里还点了一盏台灯，亮得晃眼。茶几上放着三个打开的保温杯，桌上搁着几把菜刀，沙发上堆着枕头和被子。
她这阵势，不像是闹鬼，倒像是要打仗。
“你睡客厅？”我问。
“对，不敢进卧室。”她说，“那声音就是从我卧室外面传来的。”
“每天晚上十二点？”
“对，特别准时。”
我问她有没有开门看过。
她说看过，第一次开门，楼道里没人。第二次开门，还是没人。第三次她多等了一会儿，结果——
“结果什么？”
“结果我关了门，又敲了三下。”她说，“像是知道我站在门后面，故意吓我。”
她说这话的时候，声音又开始抖了。
我点点头，没接话。
我在客厅里转了一圈，走到阳台往外看了一眼。
六楼，前面没什么遮挡，视野还算开阔。楼下是条小路，晚上没什么人走动。
“我今晚在这儿待一下。”
“你、你不回去？”她愣了一下。
“你不是说十二点有动静吗？”我说，“我等到十二点，看看怎么回事。”
“那、那需要我做什么吗？”
“你就睡觉。”我说，“该吃吃该喝喝，别管我。”
她犹豫了一下，还是点了点头，抱着被子进了卧室，把门关上了。
我在客厅里找了个角落，把布口袋放在脚边，掏出手机看了眼时间——十点二十。
还有一个多小时。
我靠着墙坐下来，闭着眼睛养神。
说实话，我心里也没底。
师傅教的那些东西，我最多记住个七七八八，正经驱邪的事，我这辈子没干过几次。
但来都来了。
总不能转头跑了吧？
那也太丢人了。
再说了——师傅留了张纸条让我顶几天，我要是第一天就缩了，他回来不得把我腿打断？
十一点四十。
我站起来，拍了拍屁股上的灰。
走到门口，深吸一口气，把门拉开一条缝。
楼道里已经关了灯，只有一楼传来的微弱亮光。楼梯间很安静，能听见自己的呼吸声。
我拿出手电筒，往楼下照了一圈。
楼道里干干净净，什么都看不出来。
但我总觉得哪里不对。
我仔细看了一遍——地上确实没什么东西。
等等。
我蹲下来，把手电筒压低了一点。
灯光打在地面上，照出几道浅浅的痕迹。
有点像——脚印？
但不像是鞋子踩出来的。
更像是赤脚，脚趾分得很清楚。
湿的。
手电筒的光束顺着那几个湿脚印往前移动。
一个。
两个。
三个。
脚印越来越多，一串儿排下去，从六楼一直延伸到楼梯口，再往下，拐进了一楼的方向。
我头皮一阵发麻。
外面没下雨，地上是干的。
这些脚印——哪儿来的？