监控室的空调风扇轴承缺油，发出那种让人牙酸的规律性摩擦声。
林工没开灯，显示器幽蓝的光打在他脸上，把深深浅浅的皱纹填得像是一张干裂的地形图。
屏幕上是T079号井位过去七天的录像。
大部分时间是一片死寂的黑，只有右上角的时间戳在机械跳动。
暴雨那一晚，井盖被顶开的瞬间，画面剧烈抖动，随后立刻被系统打上了一个黄色的标签：“低照度无效帧”。
那是算法认为的垃圾数据，通常会被定期清理。
林工的手指悬在键盘上，没有敲下去。
他把进度条拖回到那一帧，逐帧回放。
第18分24秒，那张没烧完的焦黑纸片正坠向井口。
在红外补光灯亮起的0.8秒内，那片纸不是在飘，而是在震。
纸片边缘残留的几根未燃尽的纤维，正在以一种极高的频率颤动。
这种颤动不是风吹的，风没有这么整齐的节奏。
他调出之前对井壁菌斑扩散速率的分析图谱，两者的波形完美重叠。
纸在呼应下面的东西。
它还没掉下去，就已经成了下面那个“钟表”的一部分。
林工从口袋里摸出那盒薄荷糖，倒出一粒干嚼。
咔嚓一声脆响。
他没有点击“导出证据”，那是新手的做法。
证据一旦独立存在，就会被质疑，被审核，被无数双眼睛盯着看，直到看出破绽。
最好的藏匿方式，是把它变成废话。
鼠标滑动，他将这段长达七天的原始录像整个打包，改了个名字：`Device_Self_Check_Log_2023_Q3_Backup`（设备自检日志2023三季度备份）。
上传路径选定：建科院那台老旧的服务器F区。
那里存放着过去二十年所有的设备故障日志，是个连网管都懒得点进去的数字垃圾堆。
当这截致命的画面混在一堆“硬盘读写错误”和“网络连接超时”的数据里时，系统会替你决定它的性质——它就是一堆没人看的电子垃圾。
周三下午，王主任的小孙子带回来一本《中小学生防灾应急手册》。
新发的书，油墨味有点冲。
“爷爷，老师说要把最后一页的回执剪下来明天交。”
“行，你写作业去，爷爷帮你剪。”
王主任戴上老花镜，却没翻到最后一页，而是翻到了第79页。
这是一张空白的备忘页。
他拿起一支削得很尖的铅笔，在页脚的位置画了一道极细的斜线。
斜线的长度很讲究，大概三毫米，刚好是这本手册厚度的三分之一。
这道线画得很直，直得像是一道裁切失误留下的压痕。
做完这个动作，他把书塞回了孩子书包的最里层夹层。
四十八小时后。
孙子回家时书包空了。
“手册呢？”
“收上去了。”孙子一边啃苹果一边说，“老师说这一批书是次品。教导主任检查的时候，发现好几本书里都有那种像是切纸机切歪了的痕迹，还有缺页的。后来打电话给印刷厂，那边说是装订工序出了问题，怕家长投诉，全收回去销毁了。”
王主任笑眯眯地给孙子擦了擦嘴角的果汁。
那一页究竟有没有真的缺损，其实不重要。
重要的是，当物理上的瑕疵符合了人们对“次品”的认知预期，哪怕是真实的诡异损耗，也会被瞬间归类为“标准误差”。
人们永远更愿意相信机器坏了，而不是世界坏了。
市建科院的季度材料评审会开得很沉闷。
PPT投在幕布上，全是密密麻麻的数据。
轮到林工汇报C79TB样本的“微热存储方案”时，会议室里已经有人在打哈欠。
投影仪的光束打在桌面上，那块用作展示的样本盒子正散发着一种不易察觉的微光。
如果有人仔细盯着看，会发现盒子表面的光泽不对劲，像是一层正在缓慢流淌的油脂。
林工手里捏着投影仪的遥控器，拇指在电池仓盖上轻轻一推。
“啪嗒。”
仓盖弹飞，三枚旧电池滚落在大理石桌面上，动静不小。
所有人的目光都被这突如其来的噪音吸引，下意识地看向桌面。
就在这一瞬间，其中一枚电池滚到了样本盒旁边，金属外壳正好反射了投影仪的强光。
一道刺眼的光斑打在样本盒侧面那行“35℃恒温”的标签上。
强光掩盖了油脂的光泽，只留下一个形状扭曲的亮斑，看起来就像是——
“哎哟，林工，这光晃眼睛。”记录员揉了揉眼，“那样本盒是不是有点反光过度了？看着像蜡化了一样。”
林工弯腰捡起电池，语气平淡：“那是投影仪灯泡老化导致的色散，再加上环境光传感器没校准，照在塑料上就这样。”
他把电池装回去，重新按亮了屏幕。
记录员点了点头，在会议纪要的附件里敲下一行字：建议会对投影设备进行维护，补充说明：需校准环境光传感器。
那个诡异的“熔蜡滴落”现象，就这样变成了一条关于设备维护的行政指令。
当干扰源符合了设备的逻辑，它就不再是故障，而是“校准信号”。
社区图书角。
王主任正在整理那个被管理员嫌弃的角落。
那本被红笔涂改过的书还在，虽然被当成废纸，但还没来得及运走。
他从书架上抽出一本1987年版的《水泥养护技术规范》，硬皮的，很厚。
然后又找了一本《汉语成语词典》。
两本书并排塞进书架第二层。
由于版次不同，那本《规范》的书脊比《词典》高出了整整2.3毫米。
第二天上午，那个有点强迫症的图书管理员推着小车路过。
他一眼就看到了那个参差不齐的台阶，眉头皱了起来。
他从工具箱里拿出一个激光水平仪，往书架上一打。
“啧，底座不平。”
管理员嘟囔着，从口袋里摸出一片薄塑料垫片，熟练地塞进了书架左侧的底脚下面。
书架被垫高了，水平仪的气泡回到了正中。
但管理员不知道的是，因为这个微小的角度调整，所有经过这个位置的居民，视线都会不由自主地随着书架的倾角下移约2.3度。
这个角度，恰好能让人的目光略过那本《词典》的扉页，直接落在下一层的花花绿绿的杂志封面上。
那四个用红笔写的“请勿外借”，就像是舞台上被灯光师故意留下的暗区。
当修正动作本身成为一种路径依赖，它就完成了最隐蔽的遮蔽。
梅雨季的第三周，雨终于小了点。
林工一个人回到了T079井位。
这次他没带徒弟，也没带任何检测设备。
井盖被撬棍掀开，一股湿冷的霉味扑面而来。
探照灯的光束直刺井底。
那把螺丝刀还插在原来的淤泥里，但刀柄已经看不出原本的颜色了。
半透明的丝状菌丝像是一团乱麻，死死缠绕在刀柄上，并且正以肉眼可见的速度向着旁边的一块水泥试块延伸。
那是要吞噬。
林工蹲在井口，看着那团东西。
他没有拔刀，也没有像上次那样试图用防火泥去掩盖。
他慢吞吞地从工具袋里掏出一支未拆封的荧光记号笔，那是市政施工用来画线的普通货色。
他探身下去，在井壁上，距离那些疯狂生长的菌丝尖端大约17厘米的地方，重重地画了一道横线。
这道线画得很粗，荧光黄在昏暗的井底显得格外刺眼。
就在墨迹还没干透的瞬间。
那团原本张牙舞爪的菌丝前端突然停顿了。
像是奔跑的人突然撞上了一堵看不见的玻璃墙。
它们开始剧烈地颤抖，然后蜷缩，紧接着发出一阵细密的断裂声。
断口处渗出淡蓝色的黏液，一接触到空气就凝固成细小的颗粒，簌簌地落进刀柄的凹槽里，像是一堆死掉的虫卵。
林工盖上笔帽，把记号笔揣回兜里。
合上井盖，他在当天的巡检日志上写下最后一条记录：标记线校验完成，偏差±0.5mm。
这世上有些边界根本不需要你去守。
只要你敢把它画出来，哪怕是用一支两块钱的记号笔，规则就会自己跪下去量。
它不敢越界，因为它不知道这条线后面代表着什么。
未知才是最大的威慑。
林工坐回工程车里，发动引擎。雨刮器刮去挡风玻璃上的水珠。
“喂，资料室吗？”他拨通了内线电话，声音沙哑，“帮我调一下全市地下管网的三维建模原始数据，我要二十年前的那版。”
“理由？哦，我要核对一下那几根废弃管道的标高，准备做个报废预案。”